Ich habe meinem Sohn einen geblasen

Als Jungvater gewöhnt man sich ja schnell daran, dass man sich alle Nase lang in mehr oder minder würdelosen Situationen wiederfindet. Der Kampf um ein soigniertes Auftreten ist spätestens dann offiziell verloren, wenn man dem Postboten die Tür öffnet, um ein lange erwartetes Paket in Empfang zu nehmen, und man sich gar keine Gedanken mehr darüber macht, dass man gerade ein vollgepinkeltes Hemd am Leib und seinen vollgekotzten Nachwuchs auf dem Arm hat. Aber was solls? Irgendwer muss es ja machen, und das alles geht ja auch irgendwann vorbei, angeblich.

Aber diese Episode gestern war schon wirklich bizarr: Junior ist wund. Das war er bisher selten, und wenn, dann haben wir da so eine Wollwachspaste von Wel*da oder Bep*nten draufgeschmiert, und einen Tag später war die Sache ausgestanden. Diesmal hat er schon seit ein paar Tagen eine knallrote Kimme, und offenbar juckt es mittlerweile heftig. Zumindest schließe ich das daraus, dass der Zwerg beim Wickeln immer beeindruckende Verrenkungen macht, um sich zu kratzen. Das Gezappel stört beim Wickeln, und hygienischer wird es auch nicht, wenn der Knabe dauernd im Kot rumkratzt. Aber man ist ja einfallsreich: Als Junior wieder mal wie am Spieß geschrien hat, weil ich ihm gerade mit einem warmen Läppchen die Leiste wischte, habe ich einfach mal zur Kühlung gepustet — und siehe da: die zappelige Kratzekatze war schlagartig still und hat geschnurrt. Das dauerte nur so lange, wie ich pustete, also habe ich mir Mühe gegeben, ganz gleichmäßig zu blasen und derweil so rasch wie möglich die alte Windel zusammenzurollen, die neue Windel vorzubereiten und den Kleinen frisch einzubalsamieren. Und mittendrin musste ich lachen, weil ich mir das Bild vorstellte: Vater steht vor der Wickelkommode, das Gesicht eine Handbreit über des Knaben Wunderhorn, und… bläst ihm einen.

Was war ich froh, dass das der Paketbote nicht zu Gesicht bekommen hat.

Mannomann. Geht’s denn noch peinlicher?